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阮眠的指尖在画布上停留，钴蓝色的颜料顺着笔刷滴落，在亚麻布上晕开一片深海。
已经是凌晨叁点，工作室里只有一盏昏黄的台灯亮着。她的脚边散落着七八个颜料管，调色盘上的颜色早已混浊，就像她此刻的思绪——混沌的、激烈的、无法停止的。
这一个月，她没有踏出过这栋别墅一步。
窗帘永远紧闭，阳光只能从缝隙中漏进几缕，在地板上投下细长的金线。她不需要外出，不需要见人，甚至不需要说话——季砚川会把一切她需要的东西送到工作室门口。
食物、颜料、新的画布，还有……他自己。
阮眠的笔尖突然一顿，耳尖泛起薄红。
那些疯狂的、失控的夜晚，季砚川会把她按在画架前，咬着她后颈的软肉说：画下来，把你现在的感觉画下来。
她的颤抖，她的呜咽，她高潮时眼前炸开的斑斓色块——全都变成了画布上的痕迹。
又熬夜？
低沉的嗓音从身后传来，阮眠的背脊下意识绷紧。季砚川穿着睡袍站在门口，领口大敞，露出锁骨上她昨晚抓出的红痕。
马上……马上画完了。她的声音很轻，像怕惊扰什么。
季砚川走近，手掌覆上她的后颈，拇指轻轻摩挲那块敏感的肌肤：这是第几幅了？
第十二幅。
他低笑，俯身看向画布——纠缠的黑色线条像荆棘般缠绕着中央的红色色块，隐约能看出人形的轮廓，却又扭曲得近乎抽象。
《蚀骨No.12》？他的呼吸喷在她耳畔，昨晚你哭着求我停下时画的？
阮眠的指尖微微发抖。
季砚川突然握住她的手腕，将她的掌心按在画布上：害怕吗？
湿漉漉的颜料沾满她的手心，冰凉黏腻。
这些画，他的唇贴上她发烫的耳廓，我要让所有人都看到。
我不去。
阮眠缩在工作室的角落，双臂环抱着膝盖。她的面前摊着画展企划书，烫金的字体在灯光下刺得她眼睛发疼。
季砚川站在窗边，慢条斯理地系着袖扣：由不得你。
砚川……她的声音带着哀求，你知道我受不了人多的地方。
所以呢？他转身，逆光中的轮廓锋利如刀，一辈子躲在这里？
阮眠的指甲陷入掌心。
她当然知道自己在艺术界的地位——天才画家，神秘主义代表，一幅画能拍出七位数的高价。但没人知道，这些光环背后的她，是个连超市都不敢去的社交恐惧症患者。
季砚川突然蹲下身，捏住她的下巴：看着我。
阮眠被迫抬头，对上他深不见底的眼睛。
那些画，他的拇指擦过她的下唇，是你灵魂的一部分。现在，我要你把它们放出去——
就像把你放出去一样。
画展筹备期间，阮眠的焦虑达到了顶点。
她整夜整夜地失眠，在工作室里来回踱步。季砚川不得不把安神茶换成强效的镇定剂，才能让她在黎明前勉强合眼。
